Das conversas com Bukowski

Escuta, velho. Tu tem razão em tuas rabugices, cá entre nós. É tudo uma grande merda, uma babaquice, um teatro mal ensaiado dos caralhos. E eu simplesmente tô cagando pra essa gente. Tem sempre alguém pra falar uma coisinha insignificante, que deveria estar descendo descarga abaixo e eu tenho que digerir ouvido adentro. E isso me incomoda seriamente, viu. 

Tenho preguiça de papinhos, relações, tô sem saco. A vida tá parecendo um boquete mal-feito por uma puta sem peito, sabe como é? Tô sentindo umas agonias esquisitas na espinha, uma ansiedade engraçada. É uma espera por qualquer coisa que não sei se vem e se vier, será em vão (ou pelo menos é esta a sensação).
 

E sei lá eu quando fiquei assim, demasiado aborrecida com coisa alguma... deve ter sido mais ou menos ao mesmo tempo em que o pássaro azul no meu coração resolveu voar. Claro, depois de me foder, me deixar sem jeito e arruinada é que o danado resolveu partir. Maldito pássaro. Maldito sentimento de seja lá o quê.
 

Fora isso tem todas as outras coisas do mundo pras quais eu não dou a mínima: bolsa de valores, exames admissionais, instituições, blablablá. É muita coisa pra fazer, pra muito pouca vontade. É muita ocupação de tempo pra pouca disponibilidade. A gente tem que ter, que fazer, que ser. Ah, de repente eu me toquei que a  gente morre sem bem nenhum, e afinal, quem é que nasce, vive e morre com algum?

 

Então eu tomo uns goles de conhaque e deixo tudo pra amanhã.